La deuda de Ulloa

Algunos  decían 
que  Jesús  había 
vuelto  para  vengarse, 
para  cobrar  sus 
odios,  para  limpiar 
sus  heridas.  

Cuentan,  algunos 
deudores,  que  regresó 
la  misma  fría 
noche  de  marzo 
en  la  que 
Ulloa,  “el  Prestador”, 
soñaba  que  lo 
enterraban  vivo.  Que 
mientras  paladas  de 
escombros  lo  sepultaban 
un  niño  gruñía: 
“Jesús  volvió  para 
vengarse  de  tu 
carne”.  Cuentan,  los 
que  temían  a 
Ulloa,  y  los 
que  temen  a 
Jesús,  que  se 
despertó  estremecido  y  que  no 
prestó  atención  a 
los  ruidos  en 
el  patio,  pensando 
que  la  presión 
de  un  sueño 
estúpido  y  el 
cariño  a  una 
criatura  no  debían 
ablandarlo.

Todo  había 
comenzado  el  domingo 
6  de  enero. 
Temprano,  bien  temprano, 
Sara  golpeó  la 
puerta  de  Ulloa 
en  la  pensión. 
Estaba  indecisa  de 
meter  a  su 
hija,  Malena  Coria 
Ulloa,  en  la 
casa  del  viejo, 
pero  la  necesidad 
era  mucha.  Ni 
bien  llegó  al 
barrio,  en  la 
estación  de  Carupá, 
mientras  la  nena 
desayunaba,  algunos  comentarios 
acerca  de  “el 
Prestador”  le  hicieron 
notar  que  nada 
había  cambiado.  No 
se  sorprendió,  entonces, 
cuando  Ulloa  abrió 
la  puerta,  en 
calzoncillos,  y  le 
espetó  con  desprecio:

— Así  que  volviste,  nena.

Luego  los 
gritos,  las  recriminaciones.  Malena, 
confusa,  observaba  esa 
mole  canosa,  tratando 
de  entender  el  significado  de 
la  palabra  abuelo. 
Lo  siguió  con 
la  mirada  hasta 
que  el  viejo 
entró  de  nuevo 
a  la  pieza 
para  salir  con 
unos  pantalones,  y 
de  nuevo  a 
discutir.  Aburrida,  sabiendo 
que  su  mamá 
arreglaría  todo,  como 
siempre,  dedicó  su 
atención  a  jugar 
a  una  rayuela 
imaginaria.  Miraba  sus 
pies,  con  esa 
alegría  de  los 
chicos  cuando  reciben 
el  premio  de 
los  Reyes  Magos: unas 
hermosas  zapatillas  rojas 
de  lona.  Esta 
noche,  pensaba,  voy 
a  dormir  con 
mis  zapatillas  en 
la  almohada.  Basta 
de  zapatos  usados, 
de  andar  descalza 
y  lastimarme  los 
pies.  Su  felicidad 
era  interrumpida  por 
los  llantos  a 
ese  señor  que 
le  había  acariciado 
la  cabeza  con 
resignación.  Malena  miraba 
con  la  vista 
dibujada  como  una 
mueca.  Su  mamá, 
Sara,  lloraba  y 
le  decía  a 
Ulloa,  por  favor 
papá,  hasta  que 
consiga  trabajo,  necesito 
quedarme.

— No,  nena.  No  pueden  quedarse.  Esta  pensión  está  llena  de  criminales,  de  locos.  

— Pero  papá,  no  tengo  plata,  no  tengo  lugar  para  vivir.  ¡Hacelo  por  tu  nieta  si  no  es  por  mí!

Ulloa 
movía  la  cabeza 
de  un  lado 
a  otro:

— No,  nena.  En  este  lugar  no  hay  espacio  para  ustedes.  Estoy  en  medio  de  unos  quilombos  terribles.  Además  vos  te  fuiste  escupiendo  el  cielo  y  ahora  que  te  pegó  tu  propia  escupida  me  venís  con  este  paquete.  —Dijo  señalando  a  la  nena.

— Papá  ya  es  tiempo  de  perdonar.  Me  equivoqué  pero  quiero  rehacer  mi  vida,  y  te  necesito.

— Mentís,  como  siempre,  como  mintió  tu  madre.

Malena  miraba, 
lejana  a  los 
gritos,  fascinada,  junto 
a  una  pieza 
en  la  parte 
alta,  una  jaula 
llena  de  zapatos 
y  zapatillas  de 
todos  los  colores. 
Tembló  de  emoción 
al  ver  a 
ese  hombre  taciturno 
de  pelo  largo 
y  barba  sobreabundante.  Malena, 
se  preguntó  si 
tal  vez  no 
sería  uno  de 
los  Reyes  Magos. 
Y  si  lo 
fuera,  por  qué 
tendría  zapatillas  en  una  jaula; 
seguro  serían  de 
personas  que  se 
portaron  mal.

— Por  favor,  papá  —continuaba  sollozando  Sara—.  Tenemos  hambre.  Perdónanos,  papá.

Ulloa  levantó  la  cabeza  y  vio  una  sombra  oculta  en  el  reflejo  del  sol  — Jesús  sabía  ocultarse  hasta  en  la  claridad—,  y  a  Malena  que  subía  la  escalera,  extasiada.

— Me  cago  en  vos,  Jesús.  Rajá  de  acá  antes  de  que  te  mate,  animal  de  mierda.  Y  vos,  nena,  vení  acá  —Tomó  de  un  brazo  a  Sara,  y  de  un  empujón  la  puso  detrás  suyo—.  Carajo,  te  quedás  hasta  que  te  consiga  un  laburo,  pero  después  te  me  mandás  a  mudar,  ¿estamos?  Yo  acá  trabajo,  y  hay  gente  que  no  me  gusta  que  ande  cerca  de vos.

Esa 
noche  Ulloa  salió 
al  patio  de 
la  pensión  mientras 
Sara  armaba  la 
cama  en  el 
suelo.  La  luna 
de  enero  le 
dio  brillo  a 
la  figura  de 
Jesús  que  observaba 
con  sus  profundos 
ojos  la  luz 
en  el  cuarto 
del  viejo.  Se  acercó,  le 
pidió  un  cigarrillo 
a  cambio  de 
un  mate.  Ulloa 
se  sentó  en 
una  pila  de 
escombros;  Jesús,  como 
un  perro  desconfiado, 
a  su  lado, 
cebaba.  Ulloa  conocía 
a  Jesús  del 
barrio,  desde  que 
apareció  maltrecho  hace 
muchos  años  atrás. 
Ulloa,  en  cuanto 
lo  vio,  supo 
qué  era:  un 
inútil  que  sólo 
servía  para  golpear 
gente.  Después,  estaba 
más  que  demostrado, 
era  un  idiota 
mental.  Lo  bancaba 
como  coartada,  en 
una  de  esas 
debía  echarle  la 
culpa  de  algo, 
Jesús  no  se 
opondría. En  caso  de 
que  la  policía 
se  pusiera  pesada, 
más  valía  ir 
a  la  sombra 
por  agresiones  que 
por  algo  más 
oscuro.  

Pero  los 
últimos  tiempos,  en 
especial  luego  de 
Navidad,  Jesús  se 
había  puesto  raro. 
La  noche  del 
gran  quilombo,  cuando 
se  les  fue 
la  mano  en 
la  casa  de 
un  tipo,  Jesús, 
al  volver,  comenzó 
a  meter  en 
la  jaula  zapatillas, 
ropa  robada,  cualquier 
porquería.  Ulloa  se 
arrepentía  por  haber 
actuado  así  delante 
de  Jesús;  pero 
estaba  muy  borracho, 
muy  loco,  y 
si  no  apretaba 
a  la  gente 
hasta  lo  más 
hondo  luego  lo 
tomarían  por  tonto: 
la  gente  es 
mala,  comenta  y 
cree  cualquier  cosa.

La  puerta  de 
la  pieza  de 
Ulloa  se  abrió, 
Sara  y  Malena 
se  asomaron.

— Listo,  papá,  nosotras  nos  acostamos  a  dormir.  —Jesús  las  miró,  demasiado  para  el  gusto  de  Ulloa,  y  señalando  los  pies  de  Malena,  sonriente,  dijo:

— Están…  bonitas.  Están…  —Y  no  terminó  la  frase,  ni  Malena  de  sonreír,  cuando  un  sopapo  le  cruzó  la  cara  a  Jesús.

— 
¡Metansé  adentro  ustedes 
dos,  carajo!  Y 
vos,  animal,  ni 
siquiera  les  hables, 
ni  las  mires, 
porque  te  desfiguro 
a  trompadas.

Jesús  escupió 
sangre  y  subió 
corriendo  a  su 
pieza.  Malena  lloraba 
a  los  gritos. 
Sara  metió  a  la  nena 
de  los  pelos. 
Conocía  a  su 
papá,  cuando  pegaba 
una  vez,  no 
paraba  hasta  que 
la  furia  se 
le  iba  del 
alma.  Ulloa  le 
revoleó  unos  cachetazos 
a  su  hija, 
cerró  de  un 
portazo  la  habitación 
y  le  echó 
llave.  Luego  subió 
la  escalera.

Jesús  trataba 
de  cubrir  su 
cuerpo.  Ulloa  le 
daba,  una  y 
otra  vez,  con 
un  palo;  en 
la  cara,  los 
muslos,  los  riñones. 
Los  huesos  crujían. 
Atontado  oía  la 
voz  gruesa,  rabiosa, 
que  lo  amenazaba 
hasta  descomponerlo.

— 
¡Te  conozco,  bestia 
podrida,  te  conozco 
muy  bien!  Ni 
se  te  ocurra 
acercarte  a  mi 
hija.  

— Basta,  Ulloa.  No  les  voy  a  hacer…

— Claro  que  no  le  vas  a  hacer  nada,  mal  parido.  Porque  te  voy  a  matar.

El  pánico  hizo 
que  Jesús  cometiera 
el  error  de 
golpear  a  Ulloa

— A  mí  no  me  levantás  la  mano,  basura.  Te  di  de  comer,  degenerado.  — Jesús  consiguió  quedar  a  distancia,  manotear  un  Tramontina  del  suelo,  y  ponerse  en  guardia.

— 
¿Degenerado  yo?  ¿Yo? 
El  que  le 
rompió  las  tripas 
al  pibe  del 
Correntino  fuiste  vos…  

Ulloa  se 
detuvo  un  segundo. 
Sus  ojos,  que 
no  le  perdían 
movida  al  cuchillo, 
enrojecieron.  Embistió  como 
un  toro  y 
de  un  golpe  rápido  le 
desnudó  la  mano, 
le  pegó  un 
topetazo  que  lo 
derribó  al  suelo. 
Puso  de  espaldas 
a  Jesús,  se 
le  tiró  encima, 
lo  tomó  de 
los  pelos  y 
le  dijo:

— Animal  de  mierda,  callate  la  boca,  te  dije  que  nunca  más  hables  de  eso.  Y  no  te  mato  ahora  mismo  por  lástima,  retrasado,  porque  si  no,  te  reviento  y  te  tiro  al  río.

— Te  voy  a  matar,  Ulloa.  Te  las  voy  a  devolver  una  por  una  —Ulloa  tomó  el  cuchillo  y  cortó  la  parte  trasera  del  pantalón.  Jesús  sintió  el  cuchillo  arañando  su  piel.  La  saliva,  que  caía  de  la  boca  del  viejo,  le  bañaba  la  cara—.  ¡Soltame,  te  digo!

Sara,  acostada 
en  la  habitación, 
llorando,  intentó  tapar 
los  oídos  de 
Malena  para  que 
no  oyera  los 
gritos  de  Jesús. 
Fue  inútil.  

Al 
rato,  mientras  calmaba 
el  llanto  de 
su  hija,  sintió 
pasos  en  la 
escalera.  Tembló.  El 
golpe  en  la 
puerta  de  calle 
le  devolvió  un 
poco  de  calma.

A 
la  mañana  siguiente 
Ulloa  desayunaba  en 
el  bar  de 
la  estación  de  trenes.  Los 
nudillos  le  ardían. 
La  bronca  no 
se  le  había 
pasado.  La  ginebra, 
de  a  poco, 
lo  apaciguaba.  No 
había  dormido.  Pensó 
toda  la  noche 
en  Jesús,  en 
Sara,  en  el 
hijo  del  Correntino. 
Se  le  acercó 
el  mozo  y, 
mientras  le  llenaba 
el  vaso  de 
nuevo,  le  dijo:

— Qué  cara,  Ulloa,  ¿Qué  anda  pasando?

— Ando  con  quilombos,  che.

— ¿Laburo?

— Laburo,  familia.  El  inútil  de  Jesús,  anoche  se  pasó  de  vivo  y  me  calenté  de  una  manera  que  para  qué  te  la  voy  a  contar.  Se  manda  una  cagada  tras  otra,  y  además  el  mongólico  se  me  hizo  el  guapo.

— Ah,  sí.  Esta  mañana,  bien  temprano,  pasó  a  manguear  un  café.  Dijo  que  se  rajaba  a  la  mierda  —Ulloa  se  extrañó,  esperaba  que  no  hubiera  dicho  demasiado—.  Un  desastre  era.  La  ropa  llena  de  sangre,  le  diste  feo,  ¿eh?  Rengueaba.  Dijo  que  se  pudrió  de  vos,  que  siempre  lo  cagabas  con  la  guita,  que  se  hartó  de  bancar  tu  carácter  de  mierda.

— Mentira.  Si  yo  le  daba  casa  y  comida  —Le  agarró  la  muñeca  al  mozo—.  ¿O  acaso  me  vas  a  decir  que  esa  bestia  se  merecía  algo  más?  ¿Qué  más  te  dijo  que  le  hice?

— Tranquilo,  Ulloa.  Que  yo  te  cuento  lo  que  dijo.  Para  mí  lo  bancaste  demasiado,  che.  Encima  de  lo  que  le  hizo  a  esa  criatura.  No  contó  nada  más,  tampoco  es  gil.

— Bueno,  carajo.  Que  ese  Correntino  de  mierda  me  debía  flor  de  guita.  Se  mandó  solito  el  enfermo,  lo  quería  manijear  amenazando  al  pibe…  Cuando  llego  yo  el  Correntino  estaba  atado  en  el  suelo  con  cables…  Y  Jesús  arriba  del  pendejo.  ¿Qué  querías  que  hiciera?

— Nada,  si  yo  no  me  meto.  Pero  ahí  nomás  tendrías  que  haberlo  mandado  a  la  mierda.

“El 
prestador”  se  quedó 
mirando  por  la 
ventana.  Tratando  de 
hacerse  a  la 
idea  de  que  Jesús  se 
hubiera  ido  y 
punto.  

Pero  las 
cosas  traicioneras,  como 
suele  pasar  en 
la  vida,  se 
fueron  calmando  y 
eso,  para  Ulloa, 
nunca  era  buena 
señal.  Al  contrario. 
Y  “el  Prestador” 
era  un  tipo 
que  solía  no 
equivocarse  en  el 
destino.

Tiempo  después, 
su  hija  consiguió 
un  trabajo  gracias 
a  su  padre: 
limpiaba  en  una 
casa  de  putas, 
a  unas  cuadras 
de  la  pensión. 
La  presencia  de 
Malena  fue  ablandando 
al  viejo.  Le 
tomó  cariño,  comprendía 
ahora,  a  su 
edad,  lo  que  le  decían 
en  el  astillero 
cuando  era  más 
chico:  “uno  por  los 
hijos  hace  de 
todo,  pero  por 
los  nietos  mata”. 
Y  la  nena, 
a  todo  esto, 
se  sentía  protegida 
por  ese  hombre 
enorme,  que  la 
llevaba  a  pasear, 
que,  incluso,  dentro 
de  lo  que 
ya  funcionaba  como 
familia  normal,  la 
llevaba  a  sus 
rondas  de  cobranza. 
El  viejo  pasaba 
con  la  nena 
a  la  casa 
de  los  “clientes”, 
tomaba  unos  mates, 
y  de  nuevo 
a  la  calle. 
Si  alguno  decía 
que  no  alcanzó 
a  juntar  la 
plata,  Ulloa  decía:

— Bueno,  no  hay  problema.  ¿Cuándo  paso  de  nuevo?

— Y,  pase  la  semana  que  viene,  ¿puede  ser?

— Sí,  cómo  no.  Faltaba  más.

Pero 
cuando  se  despedían, 
en  la  puerta, 
al  descuido,  decía:

— Bueno,  paso  la  semana  que  viene  entonces  pero,  ojo,  que  vengo  sin  la  nena.

Y  los  que 
pensaron  que  Malena 
lo  había  enternecido, 
de  pronto  vivían 
la  sentencia  de 
un  tipo  que 
jugaba  sucio—.  Trate 
de  juntar  la 
plata,  ¿quiere?  No 
sea  cosa  que 
me  obligue  a 
cobrarle  como  al 
Correntino.  

Malena  se  sentía  encantada, 
dentro  de  un 
entendimiento  de  cosas 
que  ya  comenzaban 
a  parecerle  típicas, 
dejando  el  hambre 
lejos,  como  un 
mal  recuerdo.  Ya 
no  les  faltaba 
comida,  ni  pedía 
con  su  mamá 
en  los  trenes. 
Y  cada  vez 
que  pasaban  por 
una  zapatillería,  el 
viejo  le  decía 
que  le  iba 
a  regalar  una 
muñeca  y  un 
par  de  zapatillas 
violetas.

— Rojas,  abuelo,  me  gustan  las  rojas.

— Pero  ya  tenés  rojas,  nena.  ¿No  querés  unas  violetas?

— No,  rojas  quiero.

Por 
la  noche  llegaba 
Sara,  le  mostraba 
a  Ulloa  la 
plata  recibida,  y 
el  viejo  lo  iba  anotando 
en  un  cuaderno.

— Ya  que  te  doy  la  comida  y  el  techo  quiero  controlarte  el  filo.  No  sea  cosa  que  todavía  te  la  patines  como  la  última  vez.  Vas  a  aprender  a  ahorrar,  nena.  Ni  bien  puedas  te  alquilás  una  piecita  en  la  pensión  del  puerto.  Esa  es  decente,  no  como  esta  mugre.

Sara,  como 
expiación  tal  vez, 
se  sometía.  No 
se  lo  quería 
poner  en  contra 
al  viejo.  La 
cosa  iba  dentro 
de  todo  bien, 
aunque  no  estuviera 
juntando  la  cantidad 
de  dinero  que 
ella  quería.  Le 
había  preguntado  a 
la  encargada  de 
su  trabajo  si 
no  podría  hacer 
un  par  de 
clientes  por  noche, 
por  un  tiempo, 
para  sumar.  Pero 
la  mujer  le 
dijo  que  ni 
loca.  Si  se  entera  tu 
papá,  me  prende 
fuego  el  boliche, 
nena.  Me  dijo 
bien  clarito:  “Que 
limpie  mierda  sin 
guantes  si  es 
necesario.  Pero  de 
puta  no  labura. 
¿Estamos?”  Y  lo 
que  dice  “el 
Prestador”,  se  hace.

A 
fines  de  febrero, 
Ulloa  consiguió  que 
un  deudor  influyente, 
un  tal  Vitalli, 
jugador  y  putañero 
interminable,  inscribiera  a 
la  nena  en 
la  escuela  nº2 
de  Tigre,  a  cambio  de 
perdonarle  una  deuda 
grande.  

— Pero  no  hay  registros  de  la  nena…  tendría  que  empezar  en  primer  grado,  Ulloa.

— Fraguá  los  papeles.  

— Pero  eso  me  puede  traer  un  quilombo  enorme,  querido.

Ulloa 
prendió  un  cigarrillo, 
lo  miró  fijo 
un  rato,  y 
le  dijo:

— Te  estoy  perdonando  mucha  guita,  amigo.  Además,  ¿vos  sos  abuelo?

— Sí,  tengo  dos  nietos.

— ¿De  qué  edad, 
viejo?

A 
Vitalli  le  dieron 
náuseas,  sabía  a 
qué  venían  las 
preguntas,  en  particular 
porque  Ulloa  sabía 
todo  acerca  de  él.

— Pará,  viejito…  en  serio  te  digo.

—  ¿Te  enteraste 
lo  que  le 
pasó  al  hijo 
del  Correntino?

— Sí.  Algunos  dicen  que  Jesús  lo…

— Como  Jesús  hay  muchos.  Pensalo.  El  día  que  empiecen  las  clases  yo  vengo  con  mi  nieta.  Si  no  está  anotada  en  tercer  grado  ni  te  preocupes  en  buscarme,  ¿de  acuerdo?  Y  tampoco  te  gastes  en  ofrecerme  la  guita  que  me  debés.

En  marzo,  Malena 
Coria  Ulloa,  comenzó 
tercer  grado.  

Si 
bien  la  vida 
para  Ulloa  y 
su  familia  era 
agradable,  dentro  de 
lo  que  gente 
como  Ulloa  puede 
entender  como  felicidad, 
seguía  pensando,  cada 
tanto,  alguna  tarde, 
junto  al  puerto, 
en  Jesús.

Hasta  que 
una  noche,  Ulloa, 
soñó  que  lo 
enterraban  vivo.  Y 
sintió  que  Jesús 
estaba  a  la 
vuelta  de  la 
esquina,  en  su 
cuarto,  en  el 
colegio  de  la 
nena.  Se  arrepintió 
profundamente,  con  un 
enorme  penar  en 
el  alma,  de 
lo  sucedido: — Tendría  que 
haberlo  tirado  en  el  matadero…

Ese 
mediodía,  cuando  regresaba 
del  colegio  con 
Malena,  cumplió  su 
promesa,  como  si 
acaso  hubiera  sido 
la  última,  y 
le  compró  un 
par  de  zapatillas 
rojas.  La  nena 
con  una  sonrisa 
que  le  robaba 
toda  la  cara 
no  esperó  ni 
un  instante  más. 
Tiró  la  mochila 
en  un  rincón, 
se  puso  las 
nuevas  zapatillas  y 
salió  al  patio 
a  jugar.  Ulloa 
iba  a  cocinar 
unos  fideos  cuando 
recordó  que  debía 
pasar  por  lo 
de  un  cliente. 
Faltaba  un  buen 
rato  para  que 
llegara  Sara,  lo 
cual  era  un 
problema,  no  quería 
llevar  a  la 
nena;  si  el 
tipo  no  tenía 
la  cuota  lo 
iba  a  tener 
que  sacudir:  era 
el  segundo  atraso. 
Llamó  a  Malena, 
que  estaba  mirando 
hacia  las  habitaciones 
de  arriba,  y 
le  explicó  que 
debía  salir  un 
rato  apenas,  le 
preguntó  si  se 
animaba  a  quedarse 
sola.  Malena  dudó 
un  instante  y 
luego  dijo  que 
se  animaba.

— Bueno,  no  le  abrás  a  nadie,  y  quedate  adentro  haciendo  la  tarea.  Ya  vuelvo,  nena.

El 
día  estaba  fresco. 
Caminaba  más  rápido 
de  lo  usual. 
La  casa  donde 
tenía  que  cobrar 
estaba  a  cinco 
o  seis  cuadras, 
en  la  villa. 
Iba  deseando  que 
no  surgieran  problemas, 
que  le  pagara 
enseguida,  no  le 
gustaba  dejar  sola 
a  Malena.  Llegó 
en  cinco  minutos 
a  la  casa 
de  su  cliente, 
un  tal  Vargas, 
un  tipo  al 
que  le  había 
prestado  una  buena 
suma.  Llamó  con 
las  manos  en 
un  rancho,  ladró 
un  perro  al 
oír  las  palmas 
y,  en  medio 
de  la  carrera, 
al  ver  a 
“el  Prestador”,  aulló 
de  pánico.  El 
animal  se  orinó 
en  el  suelo. 
De  atrás  de 
la  casilla  salió 
Vargas,  secándose  las 
manos.  Era  un 
hombre  menudo,  delgado.

— Buenas,  don  Ulloa  —se  dirigió  al  perro—,  cállese,  bicho  de  mierda.  — Y  le  pegó  una  patada,  tras  lo  cual  el  animal  aulló  y  se  orinó  de  nuevo,  haciéndose  un  bollo  a  sus  pies.  

— Buenas,  Vargas.  Lindo  cagón  su  guardián.  

—Una  porquería, 
pero  este  me 
vino  de  regalo, 
era  del  finado 
hermano  de  mi 
mujer,  ¿sabe?  Usted 
lo  conocía  —hizo 
una  pausa,  se 
miraron  a  los 
ojos—,  el  Correntino. 
¿Quiere  pasar  y 
tomar  un  vaso 
de  vino?

—El 
Correntino…  no  conozco 
a  nadie  con 
ese  nombre,  che 
—Ulloa  se  hizo 
el  desentendido.  No 
quería  prolongar  la 
conversación—.  Ando  apurado, 
tengo  a  mi 
nieta  sola,  ¿sabés? 
Si  tenés  lo 
mío  mejor,  así 
me  voy.

—Ah,  la  nenita,  sí.  El  Jesús  me  contó  que  andaba  con  familia  —La  cara  de  Ulloa  palideció,  al  mismo  tiempo  que  el  perro  volvió  a  aullar-.  Él  me  dijo  que  ustedes  le  habían  dado  duro  al  Correntino  —dijo  buscando  en  el  bolsillo  trasero  de  un  pantalón  mugroso—.  Acá  tiene  lo  suyo.  —Y  extendió  la  mano  con  unos  billetes.

— ¿Cuándo 
hablaste  con  Jesús? 
¿Cuándo  lo  viste?

— Anoche  —respondió  Vargas,  pensando  que  tendría  que  haberse  callado—,  me  lo  encontré  en  la  esquina  de  la  pensión.  Yo  no  lo  había  reconocido,  él  solito  me  paró  y  me  empezó  a  contar  lo  que  usted  hizo  con  el  Correntino  y  su  familia.

— 
¿Me  estás  queriendo 
decir  algo,  che? 
Lo  arreglamos  acá 
nomás,  no  hay 
ningún  problema,  yo 
no  ando  armado. 
—El  viejo  sudaba, 
ya  se  quería 
volver,  el  comentario 
acerca  de  Jesús 
no  le  había 
gustado  nada,  pero 
tampoco  podía  dejar 
que  le  hablen 
así  nomás.

— Tranquilo,  hombre.  Si  no  le  reclamo  nada.  Apenas  le  aviso  que  Jesús  anda  diciendo  por  todos  lados  que  fue  usted  el  que  violó  al  hijo  de  mi  cuñado,  que  volvió  para  vengarse.

— Agradecé  que  ando  con  poco  tiempo,  maricón  de  mierda  —lo  tomó  de  la  camisa—.  ¿Y  qué  más  te  dijo  Jesús?  

Vargas  no 
pudo  responder  otra 
cosa  que  incoherencias.  El 
miedo  le  impedía 
hablar.  Ulloa  le 
pegó  unos  cuantos 
golpes  y  lo 
revoleó  contra  la 
casilla.

Volvió  a 
la  carrera,  pensando 
en  darle  a  su 
hija  la  plata 
que  faltaba  y 
listo,  acelerar  la 
mudanza,  total  era 
un  bien  para 
su  nieta,  y 
que  en  cualquier 
momento  le  caía 
Jesús  para  matarlo, 
o  algo  peor. Apuró 
más  el  paso 
todavía.

Entró  en 
la  pensión  y, 
detrás  de él,  casi 
de  inmediato,  llegó 
Sara,  con  un 
andar  cansino.  En 
el  patio  silenciado, 
Ulloa  tuvo  un 
mareo  que  le 
hizo  poner  las 
manos  en  las 
rodillas.  Sara  se 
asustó,  apuró  el 
paso  y  se 
detuvo  junto  al 
viejo. —Estás  pálido,  papá. 
¿Qué  te  pasa?  

Ulloa  tenía 
un  nudo  en 
la  garganta,  no 
podía  decir  que 
había  dejado  la 
puerta,  en  ese 
momento  abierta,  cerrada. 
El  silencio  lo 
espantaba.  Tomó  valor 
y,  mientras  Sara 
preguntaba  por  Malena, 
entró  a  la 
pieza.  Sólo  encontró 
la  mochila,  en 
el  mismo  lugar. 
Con  lágrimas  en 
los  ojos,  salió 
de  nuevo  al 
patio,  empujando  a 
Sara.

—Por  Dios,  papá, 
¿qué  te  pasa? 
¿Dónde  está  Malena?

Ulloa  se 
ahogaba,  el  aire 
le  cortaba  los 
pulmones,  parecía  no 
poder  sacarlo  de 
su  cuerpo.  Sintió 
en  el  corazón 
como  una  puñalada. 
Como  un  castigo, 
recordaba,  en  cada 
exhalación,  al  hijo 
del  Correntino,  las 
piernas  con  hilos 
de  sangre,  y 
los  latidos  que 
le  decían  que 
su  cuerpo  se 
quedaba  ahí  nomás. 
Se  persignó  nombrando 
a  Cristo.  Sofocado, 
dijo:

—Jesús…  

Desde  la 
calle  se  escucharon 
los  gritos  lacerados 
de  Ulloa,  llenando 
el  mediodía,  cuando 
vio,  en  la 
mitad  de  la 
escalera,  las  zapatillas 
rojas,  nuevitas  de 
su  nieta.  La 
carrera  hasta  su 
casa,  el  miedo, 
terrible  miedo  que 
siempre  presintió  en 
sus  deudores,  parecía 
que  había  venido 
todo  junto  de  pronto,  en 
un  instante,  como 
una  intolerable  maza 
que  lo  sepultaba 
vivo.

Más 
arriba,  junto  a 
la  puerta  del 
cuarto  que  era 
de  Jesús,  estaba 
Malena,  saltando  la 
cuerda,  riendo,  sin 
preocuparse  de  los 
gritos,  también  cotidianos 
de  su  abuelo.  
Mirando  el  rostro 
de  Sara,  Ulloa 
balbuceó:

—No  me  dejes 
ir  vivo,  nena…

Y  ya  no  volvió  a  decir  nada  más.

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